Anni sfioriti
che sanno d’attesa
infinita, d’un segno
che sgorghi sereno
attraverso la penna
muta e impaziente.

Ricordo di tempi d’amori
di brezze dell’albe
vissute e già morte;
Altri quei giorni.
Altri quei sogni
ora spenti nel fondo
d’un sorso di vita.